http://tributo.blig.ig.com.br Um tributo a Cronos, o tempo inexorável. Registro do que vejo, penso, leio, testemunho, imagino, antes que se perca. pt-br Thu Jun 26 13:26:49 BRT 2008 Thu Jun 26 13:26:49 BRT 2008 Blig - O mundo é de quem faz São cinco soldados; estão atentos, inquietos, angustiados; um na primeira cratera de granada, dois na segunda, outros dois na terceira, mais ao fundo; além, bem mais ao fundo, envoltos <a href='http://tributo.blig.ig.com.br/2007/08/franca-1918.html'>[leia mais]</a><br /><br /><a href='http://blig.ig.com.br/comentarios.php?id_post=18940620'>Comentar</a> Abro a janela e vejo o cavalo puxando a carroça. Um cavalo soberbo, admirável. Puxa a carroça como se executasse o mais nobre dos ofícios. É negro, as gotas de suor brilham ao sol no seu dorso. Caminha <a href='http://tributo.blig.ig.com.br/2007/08/o-cavalo.html'>[leia mais]</a><br /><br /><a href='http://blig.ig.com.br/comentarios.php?id_post=18939806'>Comentar</a> O homem nem sentiu quando o barbeiro enlouqueceu e lhe cortou o pescoço de um lado ao outro com a navalha. Quando percebeu, estava no meio da rua com a cabeça cada vez mais para trás, e o sangue jorrando <a href='http://tributo.blig.ig.com.br/2007/08/o-degolado-lendo-camus.html'>[leia mais]</a><br /><br /><a href='http://blig.ig.com.br/comentarios.php?id_post=18934602'>Comentar</a> <br/> No meio do caminho, na selva escura <br/> quebrei a lâmpada e pisei os cacos, <br/> <br/> furei os olhos, arranquei a língua: <br/> não eram mais necessários. <br/> <br/> Os meus olhos cegos finalmente vêem. <br/> <br> <span class='nick'>enviada por José Carlos Brandão</span> <a href='http://tributo.blig.ig.com.br/2007/08/visao.html'>[leia mais]</a><br /><br /><a href='http://blig.ig.com.br/comentarios.php?id_post=18934601'>Comentar</a> O perfume das uvas sob o sol do outono. O rio cresce, as águas se avolumam, destroem as barrancas e as locas dos peixes. As águas correm dentro das árvores, <a href='http://tributo.blig.ig.com.br/2007/08/o-perfume-das-uvas.html'>[leia mais]</a><br /><br /><a href='http://blig.ig.com.br/comentarios.php?id_post=18934600'>Comentar</a> <br/> O poema gravado na pedra <br/> como um epitáfio. <br/> <br/> Do dia morremos, da noite nascemos. <br/> <br/> Viver é medir a poeira da morte. <br/> A luz nasce dessa poeira, a cegueira e o êxtase. <br/> <br> <span class='nick'>enviada por José Carlos Brandão</span> <a href='http://tributo.blig.ig.com.br/2007/08/como-um-epitafio.html'>[leia mais]</a><br /><br /><a href='http://blig.ig.com.br/comentarios.php?id_post=18934597'>Comentar</a> O rio carrega peixes mortos, homens mortos e destroços, cavalos, vacas e cães mortos. É a estação das brumas, das sombras, da desgraça ancestral. Choramos a nostalgia da rosa na pedra cinza. Folhas de ouro <a href='http://tributo.blig.ig.com.br/2007/08/a-iluminacao-no-espelho-da-tarde.html'>[leia mais]</a><br /><br /><a href='http://blig.ig.com.br/comentarios.php?id_post=18934594'>Comentar</a> <br/> Quando morrer, lavem meu corpo. <br/> Lavem muito bem lavado. <br/> Quero ir limpo para a eternidade. <br/> <br> <span class='nick'>enviada por José Carlos Brandão</span> <a href='http://tributo.blig.ig.com.br/2007/08/preparativos-de-viagem.html'>[leia mais]</a><br /><br /><a href='http://blig.ig.com.br/comentarios.php?id_post=18934593'>Comentar</a> A história começou com Platão expulsando os poetas da sua República: são improdutivos, indóceis, individualistas... Sim, não vêem o bem geral, da coisa pública, mas o bem individual. Professam a fé nos <a href='http://tributo.blig.ig.com.br/2007/08/os-arautos-do-espirito.html'>[leia mais]</a><br /><br /><a href='http://blig.ig.com.br/comentarios.php?id_post=18934589'>Comentar</a> Marina Tsvetáieva, numa carta a Boris Pasternak, se apresenta como "moça num vestido velho" para falar do poeta no mundo consumista de hoje, sem sensibilidade e sem transcendência. É o que leio no final <a href='http://tributo.blig.ig.com.br/2007/08/a-poesia-do-vestido-velho.html'>[leia mais]</a><br /><br /><a href='http://blig.ig.com.br/comentarios.php?id_post=18934587'>Comentar</a> Afinal, o que é uma crônica? Crônica não é o que o autor quer que seja crônica. A sua liberdade consiste em voar com as asas que Deus lhe deu; pode arrastar-se como uma minhoca ou pular de galho em galho <a href='http://tributo.blig.ig.com.br/2007/08/os-limites-da-cronica.html'>[leia mais]</a><br /><br /><a href='http://blig.ig.com.br/comentarios.php?id_post=18928068'>Comentar</a> O dia amanhece carregado de pássaros. O canto dos pássaros vai romper o silêncio das dálias. A raposa espreita. É preciso chegar muito perto. É meu o cavalo. <a href='http://tributo.blig.ig.com.br/2007/08/o-estranho.html'>[leia mais]</a><br /><br /><a href='http://blig.ig.com.br/comentarios.php?id_post=18928067'>Comentar</a> A noite dentro da pedra. <br/> Eu sou culpado desse crime. <br/> Eu matei a rosa. <br/> <br> <span class='nick'>enviada por José Carlos Brandão</span> <a href='http://tributo.blig.ig.com.br/2007/08/o-crime.html'>[leia mais]</a><br /><br /><a href='http://blig.ig.com.br/comentarios.php?id_post=18919073'>Comentar</a> Um espinho em cada pétala. Na memória, as portas batem contra as palavras. Quebram taças de magnólia e ninhos de pardais inundados de luz. Ouçam os jardins. Ouçam a fonte do unicórnio. Éramos felizes com os <a href='http://tributo.blig.ig.com.br/2007/08/elegia-de-inverno.html'>[leia mais]</a><br /><br /><a href='http://blig.ig.com.br/comentarios.php?id_post=18919071'>Comentar</a> Eu tinha uns quinze anos de idade – foi há quarenta e cinco anos! – quando escrevi a minha primeira crônica; estudava no seminário em Santa Catarina e não sabia absolutamente o que é uma crônica. <a href='http://tributo.blig.ig.com.br/2007/08/a-primeira-cronica.html'>[leia mais]</a><br /><br /><a href='http://blig.ig.com.br/comentarios.php?id_post=18915826'>Comentar</a> O bombeiro subiu a escada com uma rosa na mão. Era uma rosa branca, mas eu diria pálida, com as pétalas já murchas, com a corola pendida. A escada está destruída, preta de fuligem. O bombeiro sobe de cabeça <a href='http://tributo.blig.ig.com.br/2007/07/imagens-do-caos.html'>[leia mais]</a><br /><br /><a href='http://blig.ig.com.br/comentarios.php?id_post=18907493'>Comentar</a> “As águas correm, correm para sempre.” Esse verso ficou cantando na minha cabeça. Alguma coisa dentro dele revolvia o tempo, dava um novo sentido a isso que chamamos tempo, chegava mesmo a <a href='http://tributo.blig.ig.com.br/2007/07/as-aguas-do-eterno.html'>[leia mais]</a><br /><br /><a href='http://blig.ig.com.br/comentarios.php?id_post=18903141'>Comentar</a> Ulisses na ilha chorando seus companheiros mortos espalhados pela praia como flores murchas ao sol. Ulisses se inclina e geme de dor. Tem sangue <a href='http://tributo.blig.ig.com.br/2007/07/o-pranto-de-ulisses.html'>[leia mais]</a><br /><br /><a href='http://blig.ig.com.br/comentarios.php?id_post=18901560'>Comentar</a> Uma rosa que Deus não quer levar de volta para o seu jardim. Suas pétalas frágeis não voam, mas resistem. A essência não parte, não parte. As abelhas a trouxeram do roseiral. As abelhas se alimentam com o seu <a href='http://tributo.blig.ig.com.br/2007/07/marcela-de-jesus.html'>[leia mais]</a><br /><br /><a href='http://blig.ig.com.br/comentarios.php?id_post=18901536'>Comentar</a> Os mortos acordam, sentam-se à mesa comigo. Têm pedras nas mãos e pássaros sobre os ombros. É perigoso que as pedras matem os pássaros. As palavras são pesadas como pedras. Às vezes é preciso que as palavras <a href='http://tributo.blig.ig.com.br/2007/07/a-mesa-dos-mortos.html'>[leia mais]</a><br /><br /><a href='http://blig.ig.com.br/comentarios.php?id_post=18901533'>Comentar</a> Argos, o cão de Ulisses, vê o dono, que regressara dentre os mortos, vivo. Enxugando uma lágrima furtiva, Ulisses passa pelo velho cão <a href='http://tributo.blig.ig.com.br/2007/07/o-cao-de-ulisses.html'>[leia mais]</a><br /><br /><a href='http://blig.ig.com.br/comentarios.php?id_post=18901531'>Comentar</a> Piso as uvas no lagar. Deus me açoita com uma vara de palavras. Ouçam a harpa no escuro. Ouçam a harpa gemendo como uma estrela <a href='http://tributo.blig.ig.com.br/2007/07/as-palavras-de-fogo.html'>[leia mais]</a><br /><br /><a href='http://blig.ig.com.br/comentarios.php?id_post=18901530'>Comentar</a> Plantei a pedra da memória na montanha. Passei por aqui, neste lugar morreram os meus pais, meus irmãos, meus avós. Esta terra foi fertilizada com o sangue da minha família. Eu sou herdeiro dessa se <a href='http://tributo.blig.ig.com.br/2007/07/a-pedra-da-memoria.html'>[leia mais]</a><br /><br /><a href='http://blig.ig.com.br/comentarios.php?id_post=18901524'>Comentar</a> As águas correm, correm para sempre. Sou só, sou a paisagem verde e Deus. Uma garça branca pousa na margem do rio. O sol pousa no horizonte vermelho. Por que contemplar? Por que a luz, o êxtase? Além do horizonte <a href='http://tributo.blig.ig.com.br/2007/07/as-aguas.html'>[leia mais]</a><br /><br /><a href='http://blig.ig.com.br/comentarios.php?id_post=18901512'>Comentar</a> As pedras ressoam como bronze. As patas dos cavalos sobre as pedras. O cavalo me lembra Deus. O templo desmoronado, mas o cavalo relincha, suando ao sol. Os olhos calmos, sem perguntas. Uma pomba pousa sobre <a href='http://tributo.blig.ig.com.br/2007/07/os-cavalos.html'>[leia mais]</a><br /><br /><a href='http://blig.ig.com.br/comentarios.php?id_post=18901510'>Comentar</a> As ondas vêm e vão na areia da praia. De um lado a ilha, do outro o mar. Para onde irei? Todos os caminhos levam ao mar. Nasci do mar. Nascer é uma vez apenas. Vou para o mar. A volta à origem é hoje e sempre <a href='http://tributo.blig.ig.com.br/2007/07/fuga-para-o-mar.html'>[leia mais]</a><br /><br /><a href='http://blig.ig.com.br/comentarios.php?id_post=18901508'>Comentar</a> O moinho tritura a minha alma. Não me reconheço no espelho. Eu me prostro diante da rosa. Deito-me no meu ataúde e sonho com o cavalo de Deus. A carroça quebrada se arrasta na estrada. Um sino toca muito devagar <a href='http://tributo.blig.ig.com.br/2007/06/a-agua-do-poco.html'>[leia mais]</a><br /><br /><a href='http://blig.ig.com.br/comentarios.php?id_post=18881415'>Comentar</a> É minha a noite. É minha a penumbra com os archotes bruxuleantes ao vento. As sombras dançam nas paredes como serpentes negras. O fumo se evola em espirais no ar. A casa dança na encosta com os <a href='http://tributo.blig.ig.com.br/2007/06/a-argila-da-noite.html'>[leia mais]</a><br /><br /><a href='http://blig.ig.com.br/comentarios.php?id_post=18881413'>Comentar</a> Sou um velho com uma pedra sobre a cabeça. A pedra é a palavra, eu digo. A pedra remove montanhas. O escuro verga as árvores. O vento contra as portas fechadas. Os fantasmas tecelões. O choro dos fantasmas tecelões <a href='http://tributo.blig.ig.com.br/2007/06/o-timoneiro.html'>[leia mais]</a><br /><br /><a href='http://blig.ig.com.br/comentarios.php?id_post=18881412'>Comentar</a> Os olhos no meio da bruma do sonho. Os olhos de fogo. Os olhos derretendo-se no fogo. Uma árvore queimava na montanha. As vozes gemiam ao vento. Os cães deleitavam-se com os ossos. Uma estrela queimava entre <a href='http://tributo.blig.ig.com.br/2007/06/o-vale-da-morte.html'>[leia mais]</a><br /><br /><a href='http://blig.ig.com.br/comentarios.php?id_post=18881409'>Comentar</a> Outra vez te revejo, Dois Córregos da minha infância. Outra vez te revejo, Fundo e Lajeado correndo não de encontro ao do Peixe, mas ao fundo do meu coração. Outra vez te revejo, Matão pairando como um templ <a href='http://tributo.blig.ig.com.br/2007/06/dois-corregos-revisitada.html'>[leia mais]</a><br /><br /><a href='http://blig.ig.com.br/comentarios.php?id_post=18878891'>Comentar</a>